Geruch von Feuerglut,

Grillwurst und Stockbrot

liegt mir in der Nase.

Der Maibaum steht auf dem Blocksberg,

junge Mädchen tanzen um ihn herum,

Burschen springen über feurige Flammen.

Alte schwatzen und lachen ergraut,

erinnern sich an frühere Zeiten,

und singen faltig frohe Lieder.

Und ich steh hier,

den Maiensprung betrachtend,

über mir Besen fliehen in feuerroter Nacht.

Hab ich mein Werk heute vollbracht?

Der Mai ist gekommen,

wohl zu der rechten Zeit.